Flashblack › a one-way date › ft. Alec

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ft. Alec O. Fawkes

Flashback › Mars 2015

Alec. 
Qui était donc Alec ? Avant sa sixième année à Poudlard, Altaïr n'aurait su le dire. N'y voyez rien de particulièrement hostile, c'est juste que le rejeton Nott ne voyait pas l'intérêt de s'encombrer d'informations aussi futiles ; connaitre les noms des autres élèves de sa propre maison était déjà un calvaire suffisant, alors ce n'était à ses yeux franchement pas la peine de chercher à répertorier ceux des autres. Il n'avait rien d'un foutu registre, et sa vie se portait très bien de cette manière.
Façon solitaire, limite sectaire. 
Il n'aurait sans doute jamais eu vent de l'existence du jeune homme si un matin de janvier, l'un de ses comparses Serpentard ne lui avait pas foutu un coup de coude, l'air goguenard. Un rictus railleur, et celui-ci lui désigne une direction d'un coup de menton.

- Le Gryffondor, là-bas. Il te mate. 

Lentement, Altaïr avait pivoté la tête vers l'arrière. Et bien que l'intéressé s'était empressé de détourner immédiatement le regard, le Serpentard aurait juré le voir piquer un fard. Faut dire que la discrétion n'était pas son fort, type pancarte qui clignote, ou appels de phares.
C'était un garçon brun, aux yeux sombres et aux lèvres ourlées. Inconnu au bataillon. Du moins, jusqu'à présent. Parce que définitivement, Altaïr ne pouvait pas laisser passer une telle occasion.
Ne nous méprenons pas ; le rejeton Nott n'avait jamais éprouvé aucune attirance pour les garçons. Ni de près, ni de loin. Sans être cependant intolérant comme la plupart de ses congénères du même acabit, il ne trouvait aucun intérêt à la raillerie dans ce genre de situation. En revanche, il y voyait une superbe façon de s'extirper de l'ennui terrible dans lequel il s'enlisait impitoyablement. Une sorte de passe-temps, d'amusement. Cruelle façon d'envisager les choses ? Aucun doute là dessus ; mais justement, Altaïr n'était pas un enfant de choeur. Sans pitié, presque sans cœur. Façon détraqueur.
Alors il n'avait pas ricané, comme ses comparses s'attendaient sûrement à ce qu'il le fasse. Non, il avait lui souri ; juste à demi, mais c'était suffisant. Tout juste encourageant, redoutablement ambigu. Cruel serpent.
Il savait jouer de son visage, de ses expressions. À l'époque de l'enfance, ça avait été l'une de ses premières leçons ; tout contrôler, rien laisser s'échapper et tout fermer à clef. N'autoriser à transparaître que ce qui sert, toujours en vue de manipuler l'autre, de lui faire croire à ses bonnes intentions. Abuser son attention.

- Qu'est ce que tu fous, Nott ? Avait lancé un autre Serpentard, l'air perplexe.

En se retournant vers eux, Altaïr était resté silencieux. Seulement, un minuscule sourire avait relevé la commissure de ses lèvres alors qu'il buvait une gorgée de jus de citrouille, infiniment plus éloquent que le plus long des discours. S'ils étaient sceptiques quant à sa réaction ce n'était pas son problème ; un prince a d'autres choses à faire que d'exposer ses plans de bataille à sa cour.

Les semaines qui avaient suivi, il avait pu intercepter d'autres regards, d'autres signes d'attention de la part du jeune Gryffondor ; et bien loin de les ignorer, il y avait répondu. Pas vraiment clairement, tout juste assez pour laisser planer une sorte de non-dit permanent, de faire croire à son intérêt. Intérêt bien sûr inexistant, ça va sans dire.
C'était justement ça le pire, dans l'attitude d'Altaïr ; rien de ce qu'il faisait n'était assez ostensible pour qu'on puisse penser à se méfier. Et pourtant. Il était précisément le genre d'individus contre lesquels mettent en garde les parents, de ceux dont l'âme est noircie, qui se complaisent dans le tumulte.
À croire qu'Alec Fawkes n'avait pas assez écouté les adultes.

Et finalement, le piège s'était refermé. Le Gryffondor s'était décidé, avait pris son courage à deux mains, et lui avait adressé la parole. Triste destin.
Car si le Serpentard savait comment se faire haïr, il savait tout autant comment se faire apprécier, quel ton de voix utiliser, comment charmer les esprits à coups de sourires.
Altaïr. Esprit noir, sans place pour le moindre repentir.
C'était dommage, au fond ; objectivement, Alec était un garçon sûrement sympathique, drôle, souriant, il en convenait. Sûrement aurait-il même pu l'apprécier réellement, si la vie ne l'avait pas forgé tel qu'il était. S'il n'avait pas appris à systématiquement mépriser la presque totalité du monde, à ne s'intéresser réellement qu'à lui même. S'il n'avait pas vu les autres comme ses sujets, s'il avait un jour été de ceux qui aiment. Pas de ceux qui s'aiment.
Seulement, l'heure n'était pas aux suppositions, mais à la manipulation.
Justement, Alec lui avait proposé un rendez-vous, qu'il s'était empressé d'accepter ; profitant d'une sortie mensuelle à Pré-Au-Lard, ils pourraient enfin avoir le loisir de se retrouver seuls – occasion inespérée. Pas de la même façon, cependant ; pour Altaïr, c'était surtout une excellente façon de mettre fin au jeu qu'il entretenait depuis des semaines, de finir la chose sublimement.
Sauf que pour le rejeton Nott, beauté rimait toujours invariablement avec cruauté.

Le voilà qui se tient au lieu de rendez-vous, devant les Trois Balais ; dantesque, tentant, posture tranquille et air nonchalant. Il attend. Et lorsqu'il voit la silhouette d'Alec s'approcher, son regard gagne cette lueur si particulière juste un instant ; étincelle féroce, de celui qui sait par avance ce qu'il va se passer, qui se délecte à l'idée de détruire, de briser. Car il le sait, l'histoire ne peut avoir qu'une seule fin. Une fin infâme, parce qu'aux comédies, il a toujours préféré les drames.  
Les drames, et les larmes.
Alors que le jeu commence, et puisse t-il être dépourvu de la moindre clémence.

FLASHBACK - MARS 2015

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Le protocole, il le connaissait. D'abord, mettre en confiance, passer pour quelqu'un d'avenant. Mais pas trop, cependant ; après tout, il était un Serpentard, Sang-Pur de surcroît, alors il lui fallait rester tout juste assez distant pour qu'il le croit. Sourire, aussi. Contraindre les muscles de ses lèvres à s'étirer, eux qui restaient habituellement de marbre, ankylosés. Et plus généralement arborer ce sublime masque de charme, son meilleur atout, sa plus grande arme.
Tout était toujours infiniment contrôlé, chez Altaïr, rien n'était laissé au hasard ; il savait que c'était la seule façon d'arriver à ses fins, de laisser croire à sa crédibilité vis à vis de son auditoire. Mais au fond, il se demandait toujours comment diable Alec pouvait ainsi se laisser abuser de cette façon. Non mais franchement, pendant cinq secondes, réfléchissons ; il était Serpentard, lui Gryffondor. Lui Sang-Pur, et Alec Né-Moldu. L'histoire était franchement tordue. Ajoutons à ça qu'il était notoire qu'il avait toujours méprisé les sangs impurs, et que les fréquenter consistait pour lui en le pire des parjures, pour sa lignée la pire des injures. Vous y êtes ? Ça ne tenait pas debout, pas du tout. Et pourtant, le jeune Fawkes marchait ; pire, il courait – enfin sautillait, en l’occurrence. Sublime d'ignorance.
Le voilà qui s'approche, tout sourires, peut-être un brin gêné, un peu désolé. Il ne suffit que d'un coup d'oeil pour le constater : il a fait un effort pour se préparer, pour lui plaire. Et au fond de lui, si Altaïr regrette cette naïveté, il en jubile, terrible adversaire. Parce qu'il sait que la chute sera d'autant plus lourde et douloureuse. Affreuse.
Comme il était agréable d'être dans cette posture, brillant d'imposture ! D'être le seul au fait de la mascarade, le joueur d'échec qui déplaçait le pion à l'envi sur les cases de ses désirs. Dans le registre du jeu et de la cruauté, on avait difficilement fait pire qu'Altaïr. Sale gosse. Gamin féroce, franchement atroce. De ceux qui rebutent autant qu'ils attirent.
Qui assassinent par leurs sourires.

- C'est pas grand chose, Alec, t'en fais pas. Et puis on a toute l'après-midi.

La voix est grave, juste ce qu'il faut de rassurante, avec un arrière goût d'irréel. Trois fois trop belle.
Habituellement, ses prunelles de Nott sont orageuses, peu avenantes ; mais pour lui, juste pour lui, elles deviennent presque espiègles. Perçantes. Regard d'aigle.
Il lui adresse un demi-sourire, hausse les sourcils, désigne le bar d'un mouvement de menton.

- On va boire une bièraubeurre ? Ça ne devrait pas être trop rempli, tout le monde est à Zonko ou Honeydukes.

Un hochement de tête, un sourire, Alec paraît aux anges. Peut-être un peu tendu, un peu nerveux, mais rien de sérieux. Pour l'occasion, Altaïr a même enfilé des fringues moldues ; non pas que la chose soit gênante pour lui – parce qu'après tout, il lui arrivait parfois d'en mettre – mais il avait espéré que la chose mettrait Alec à l'aise. Et à en juger par son propre accoutrement, il sut qu'il avait sûrement visé juste.
Ils entrent, l'un derrière l'autre. Au fond du bar, deux Serpentards. Bien sûr qu'ils paraissent surpris – après tout, Nott ne leur a rien dit. Il n'a jamais été du genre à se confier, et puis ce qu'il le fait, il ne le fait pas pour partager une bonne blague avec ses amis. C'est pour lui, juste pour lui. Juste pour s'extirper de l'ennui, car pour vivre, il se doit de nuire. De détruire.
Mais si Alec jette un regard un peu incertain aux deux confrères d'Altaïr qui les dévisagent de loin, ce dernier ne leur adresse pas même un gramme d'attention. Il ne leur doit rien, et surtout pas d'explications.

- Je vous sers à boire, les garçons ?

Jenna, la fille de l'autre Rosmerta, est du genre jolie. S'il avait suivi ses instincts, sûrement son regard se serait-il égaré distraitement sur ses courbes ondulatoires. Sauf qu'aujourd'hui, Altaïr joue le personnage de celui qui est attiré par les garçons. Non, juste par Alec même, à la réflexion. Alors pas question de lui accorder trop attention. D'ailleurs, il ne la regarde qu'à peine, et hausse les épaules.

- Une bièraubeurre, pour moi.

Et tendis que le Gryffondor passe sa commande à son tour, le rejeton Nott appuie distraitement son menton sur sa paume de main. Son regard clair s'accroche alors au sien, comme l'araignée tisse sa toile et ses liens.
Attrapé, Alec. Attrapé au creux de ses prunelles claires, enfermé, emprisonné. Prêt à être dévoré par l'apollon satanique qui arbore pourtant cet air si innocent, si séraphique.
Saleté d'araignée.

- Parle-moi un peu de toi, je me rends compte que j'en connais vraiment trop peu sur toi et... Tu m'intrigues.

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