In our family portrait, we look pretty happy [Alistair]

"Chased down like dogs, we run from your grasp"

Ce qui est bien, quand vous avez le soleil dans votre dos, c'est que pendant l'espace d'un instant, vous pouvez vous prendre pour Dieu. L'Illumination des Masses, tout ça. "Je suis Alistair Tout-Puissant, j'ai le pouvoir sur vous et votre misérable-mais-pas-tant-que-cela existence. Wesh." Plus d'un en rêverait. Devenir Dieu, mettre le monde en pause, pouvoir poser son cerveau loin des problèmes de la vie. Loin de votre mère, par exemple. Ou de votre demi-frère que vous ne savez pas vraiment comment approcher, parce que votre paternel commun est un fou enfermé dans une camisole de force. Comment est-ce que vous voulez engager la conversation ? "Au fait, des nouvelles de papa? La dernière fois que j'ai appelé, ils avaient changé la couleur de ses cachets". Et qu'est-ce que vous voulez répondre à ça ? "Oui, maintenant ils sont jaunes, il préfère, ça lui rappelle les couleurs de Poufsouffle".

Dans la réalité, quand vous avez le soleil dans votre dos, vous éblouissez votre interlocuteur comme un cochon. En plus, vous cramez à mort de la nuque et du dos et, pour peu que vous soyez du type à suer beaucoup en peu de temps, vous avez une jolie marque derrière votre chemise / T-Shirt / débardeur / robe. C'est moins divin. Et dans la réalité, la volière a bel et bien une odeur de fiente de hibou lointaine, ce qui enlève encore un peu plus de divinité à la situation. Bienvenue sur Terre, profitez de votre séjour.

Alistair se décale légèrement, de manière à ne plus être à contre-jour. Il n'était pas Dieu, il n'était qu'un Gryffondor venu envoyer son courrier. Malheureusement. Il fait un signe de tête à la jeune Poufsouffle déjà présente dans la volière. Elle a l'air surprise de le voir, comme s'il avait soudainement deux têtes, et elle s'accrochait de toutes ses forces un morceau de papier. Le jeune homme se souvenait l'avoir vue, et lui avoir parlé, quelques fois, mais pas suffisamment pour être très proche d'elle. Il ne peut s'empêcher de lui sourire, dans l'espoir de lui arracher un sourire, aussi.  Histoire de lui faire comprendre qu'en vrai, il ne voulait pas l'effrayer.

« Hey. Du calme, ce n'est que moi, Alistair. Gryffondor, tu sais, le gars à la batte pendant les matchs de Quidditch. Juste venu poster une lettre. »

Et quelle lettre... Toutes les semaines, sa mère lui envoyait une lettre à laquelle il devait répondre, sous peine de se voir expédier une Beuglante en pleine Grande Salle. Déjà que la Beuglante c'est pas classe de nature, imaginez quand vous êtes censé être un étudiant mature de Sixième Année. Alors, Alistair répond. Il lui envoie une lettre en lui confirmant qu'il étudie beaucoup, est attentif à ses cours, se montre très tolérant avec les Serpentards et un peu moins avec les Moldus. Il ne lui parle jamais de Quidditch, il sait qu'elle n'aime pas ce "sport de zouaves" - bien qu'elle adore dire à qui veut l'entendre que son fils était "le batteur officiel de Gryffondor, et le meilleur depuis Fred et George Weasley". Elle aurait préféré un Attrapeur, mais elle fait avec ce qu'elle a. C'est pas comme si elle avait le choix.

Alistair soupire en cherchant son hibou du regard. L'animal lui lance un regard narquois; lui non plus, il n'aime pas trop la maison. Elle est pas gentille, la mère MacNèill, elle ne donne jamais de bouts de nourriture. Elle se contente de lui coller une lettre à la patte et de le lancer par la fenêtre. Cette semaine, la lettre maternelle portait sur les sujets habituels; comment elle aurait apprécié qu'Alistair se dégotte un nouveau collègue Batteur, Sang Pur si possible; comment elle chantait les louanges d'une étudiante X de Serpentard, Sang Pur à coup sûr, et comment elle pourrait être un potentiel bon parti pour lui; comment elle espérait qu'il était talentueux dans ses cours, pour qu'il ait des ASPICs bien plus haut que les BUSEs qu'il avait obtenu l'an passé, dont les notes étaient tout simplement "ridicules, pour la plupart - la majorité". Récemment, elle avait également commencé à se plaindre de ses nouveaux voisins, un jeune couple de Moldus; ils étaient venus la voir pour se présenter; lui dire que s'ils avaient besoin de quelque chose, ils pouvaient l'aider; et enfin lui demander s'ils avaient le "Internette", comme elle disait.
Elle leur avait fermé la porte à la figure.

Le Gryffondor se gratte la nuque. Il s'apprêtait à lui poster une réponse semblable en tout point à la précédente : il n'était pas un parti à prendre, il étudiait avec assiduité, et les Moldus ne reviendrait sûrement pas la voir de sitôt, elle n'avait donc pas à s'inquiéter ni à brûler leur maison pour leur faire passer le message. Il avait laissé de côté le sujet Quidditch; il n'avait pas envie d'en parler. En attachant la lettre à son hibou, il jette un œil derrière lui; Willow est toujours dans la volière.

« Désolé de t'avoir fait peur. C'était pas mon intention. Tout va bien ? T'avais l'air de t'accrocher férocement au bout de papier. »

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