Jonathan Shepard

Il s'avance à pas de loup, chaque bruit est filtrer dans ses oreilles, la prudence est de mise. C'est son instinct qui le lui dicte. Il pousse doucement la porte de la chambre et regarde à l'intérieur furtivement : aucun ennemi en vue. Il s'aventure plus tranquillement dans la pièce, avant de s'arrêter.

Il était une fois un garçon différent des autres. En effet, ce jeune enfant n'est pas un 'humain' comme les autres, sa mère vient d'un monde dont peu de gens ont la connaissance : le monde des sorciers. Son père, lui, est comme tous le monde, mais les gênes maternelles coulent de les veines du garçon, et font de lui un sorcier de sang-mêlé, comme avant lui son grand frère.
Ils vivent tous les quatre un vie des plus normales, si tenter qu'on puisse parler de « normal » lorsqu'on parle de magie, car celle-ci est omniprésente dans la maisonnée. Mais les enfants ont l'habitude, et le grand frère passe déjà depuis longtemps l'année scolaire dans une école spécialisée, seul le père semble quelques fois un peu dépassé, mais il essaie de s'adapter...

Il observe pendant un long moment le rebord de la fenêtre, sans bouger. Puis soudain il se décide : c'est là-bas qu'il ira faire sa sieste. En un bond, l'histoire est réglé. Une main s'aventure sur son pelage blanc, et le moteur se met en marche.
« Ronron... »

Vous la connaissez, l'histoire de ce garçon de bonne famille ; ses parents l'aiment, il les aiment aussi. Mais aujourd'hui, il doit s'habiller en noir. Ce n'est pas lui qui a choisi, c'est la coutume. L'ébène est de mise quand on enterre quelqu'un, surtout quand il s'agit de son frère. Le garçon ne sait pas si il est triste, il ne ressent rien, à part un vide, un néant qui aspire tout. Aucune émotion n'émerge de son visage, même pas de colère. De la colère.. à quoi bon, contre qui ? Personne n'est coupable. Personne n'a tué cet autre lui, même pas par accident. Le seul responsable de cet enterrement, c'est l'enterré. La victime est le coupable. C'est simple non ? Il n'y a pas d'affaire, pas de raison de s'en faire, personne n'y est pour rien.
Le jeune garçon regarde cette pierre, seul vestige de sa version précédente. Celle qui été arrivée avant lui, mais qui a cassé, un peu trop tôt. C'est vrai, il ne comprend pas encore les choses des grands, mais il sait bien qu'il y a quelque chose qui cloche, que l'histoire sonne faux, peu importe ce que ces amis font pour lui remonter le moral.

Qu'est-ce qu'il est con ce chat.
Des fois il vous regarde, avec ses yeux ahuris, au fond de ses pupilles le néant. Ou plutôt l'attente, pas comme s'il vous jaugeait, non, juste une attente bête, sans aucun but.  Bien sûr, si vous l'agressez il va tout de suite réagir, et au contraire vous le caressez il va faire ce petit clignement d’œil satisfait. Mais il n'attendait rien, il vous regardait juste, avec cette air ahuri.
Et puis il retourne sur son bord de fenêtre. C'est son abri, sa maison, son petit coin perso. Il peut aller partout quand il veut, mais il ne s'éloigne jamais de sa fenêtre. A part pour suivre son maître, comme s'il ne pouvait pas s'en sortir sans lui. Dans une autre vie il devait être une poule, de celles qui passent leurs vie dans une piscine.

Tout débute par une journée ordinaire, dans une une de ces grandes villes, bouillante de monde. De celle où le citoyen ne peut s'empêcher de résumé sa vie par : métro-boulot-dodo. Et c'est bien du métro dont nous allons parler, plus précisément, d'un gamin qui s'y trouve, avec sa mère. Il serre la main rassurante et regarde au travers des grandes vitres les murs sombres filer. Et alors que le tram file dans le long des couloirs souterrains, l'enfant ressent comme une étrange sensation. Tout à coup, il lui semble que le métro ralenti, que les murs passent moins vite, comme si quelque chose les freinaient. Là, dans cette boite en métal à grandeur humaine, où tout le monde semblent obnubilés par sa propre affaire, il lui semble être observé. Sa rôde, autour de la boite, il ne sait pas combien ils sont, un, une meute, des ombres qui tournent autour, cernent la conserve. Le gamin à la respiration lourde, l’atmosphère est pesante, oppressante. Le regard trouble, l'enfant  ne remarque pas la nouvelle station, les escaliers, il ne voit qu'apparaître une lumière, c'est la sortie. Mais où est sa mère ?

Ce chat m'agace.
C'est un idiot heureux, on ne peut pas s’empêcher de le caresser. Je l'envie. Ça serait plus simple si tout le monde était comme ça, même trop simple. Il y a du bon à être un animal, sans conscience, sans jugement, mais au final, je ne sais pas si ça me plairait. Son regard est bien trop vide. En plus il perd ses poils.
Ce chat m'agace.

Cette histoire-ci raconte celle d'un jeune adolescent, bientôt adulte, qui sort de chez un de ses potes, imbibé comme une éponge. Il titube dans les rues, triste, et désespéré comme l'on peut l'être à son âge, quand on a noyé un poisson un peu trop douloureux au cœur. Les rues se ressemblent et semblent s'allonger à chaque pas. L'ombre et la lumière tamisées des lampadaires se confondent dans une vision un peu trop troublée.
Un bruit sourd de sirène se fait entendre au loin.  Les couleurs changent et il ne tarde pas à se retrouver au milieu d'un attroupement ou plutôt, une meute qui s'exalte. Au milieu de tout, une seule silhouette se démarque, elle est à l'horizontale, c'est elle que tout le monde regarde, mais elle n'est pas le héros de l'histoire. On ne tarde pas à la faire disparaître,  elle rejoint la boite à sirènes qui repart aussitôt. Au bout de quelques minutes, il ne reste plus rien, ni personne. Seul un est resté, incapable de marcher droit, il a trouvé une couverture pour se coucher, un sac comme oreiller. Demain il aura l'âge de son frère.

Si il se transformait en tigre, il me mangerait. Sans aucun remord.